Cuentagotas

Una gota de sangre mojó el suelo. Estaba hecho, ahora sólo había que esperar. El sudor frío le acariciaba la mejilla, como lo hacía la mano de su madre esas noches en que intentaba, inútilmente, tranquilizarlo. Comenzó a recordarla y con los recuerdos aumentó la adrenalina. Su pulso se aceleró. Eso no era bueno en ese momento. O tal vez sí. El recuerdo era vivo. Su voz le decoraba los oídos, su olor inundaba el cuarto, su piel le erizaba los sentidos. Pero su rostro era casi imperceptible. Habían pasado ya muchos años desde aquella noche en que sus miradas se cruzaron por ultima vez. El frío comenzó a doler cada vez más y el dolor comenzó a enfriar su alma. La sangre, como un río, atravesaba la habitación y ya casi tocaba la puerta. El tiempo se estiraba cada vez más, y ya no podía alcanzarlo. Las manos comenzaron a temblarle, y así, el resto del cuerpo. Los sonidos eran cada vez más fuertes, tanto que sonaban como zumbidos. Ya no dolía. Ya no dolería. La habitación comenzó a oscurecerse. La respiración se le aceleró y sucumbió en el caos. Todo lo que antes era claro, ahora giraba sin control entre la lujuria y la adrenalina que lo invadían. Y de pronto, todo se detuvo.  

Las imágenes que solían atormentar su vida se desvanecieron, junto con su último suspiro.